EL POETA MUERTO

Soy el hombre que camina,
El niño que llora,
La senil mente que piensa,
La juventud,
La primavera,
En la que sopla el viento
Quien revolotea las hojas del recuerdo,
Que el otoño marchitó…

Soy la alegría oscura
Que escribe poesía
Y destila amor en sus suspiros,
Soy el poeta muerto...
Aquella mente frágil,
Grande pero frágil
Que nadie entiende,
Soy el poeta muerto…

Soy el poeta muerto
Y de mis labios resbalan como miel
Los versos llenos de verdad,
Aquella verdad que los muertos callan…

Qué es la verdad:
Una sábana blanca y arrugada,
La cual se usa y no satisface.
En la que los hombres que sueñan lloran
Como niños,
Porque patean, estiran, planchan
Y nos dejan los pies desnudos,
Y siempre hay una arruga
Esa pizca de incertidumbre
Que hace que la sábana
No nos cubra por completo…

Cuándo será que nos cubra,
El día en que me muera,
¿Habrá verdad alrededor?
Soy el poeta muerto…

Soy el poeta que llora, ríe, grita y calla
Que él corazón está fuera de mi cuerpo.
Porque la vida es un sueño
Y la muerte un ligero despertar
Que te acerca a la realidad…

Soy el poeta muerto
Que quiere vivir
Hasta sacarle el jugo a la vida,
Porque pronto seremos alimento
Para seres rastreros
Que no sabrán nuestros nombres,
Y nos olvidarán
Y ahí si estaremos realmente muertos…

Soy el poeta muerto
Que el alma la tiene dividida,
Entre el más puro amor
Y el explosivo odio
Que destruiría un universo.

Soy el poeta muerto
Que ya no quiere estar así,
Pero se alegra por estar muerto…

Soy el poeta muerto
Porque me mata la sociedad,
Un mundo vil de hormigas,
Llenas de egoísmo y superficialidad,
Donde todos trabajan para herir,
Las manos de los más débiles se quejan,
Donde los niños lloran por leche y miel,
Donde los vivos trabajan sin reina
Y los muertos sólo piensan…

Soy el poeta que le escribe al amor,
A la niña de mi vida,
Quien me remenda las heridas
Y después mata…

Porque el amor es energía, es vida, es díos,
Es muerte, es dolor y perdición;
Es el dulce calvario
Que te hace eterno el esperar…

Soy el poeta muerto
Porque oigo el caos que irrumpe el aire
Cuando sopla entre los pliegues de mi voz,
Y mis gritos no se oyen,
Porque grito con el alma
Y el alma no tiene palabras
Sólo letras que se escuchan
Entre tristes líneas
En un absurdo corazón…

Soy el poeta muerto
Porque mis letras me terminarán matando…


Soy el ser que siente
Y que esconde lo que no se ve,
Para hacerlo más visible aún,
Para no morir en silencio…

Quiero sentir al máximo
Mi momento,
Es el momento,
Nuestro momento,
De tal forma
Que al morir no me dé cuenta
Que no eh vivido…

Soy el poeta muerto…